parecen pájaros en el airehistorias de cocina
entre sus alas heridas
de hambre.
Las manos de mi madre
saben qué ocurre
por las mañanas
cuando amasa la vida
horno de barro
pan de esperanza.
Las manos de mi madre
llegan al patio desde temprano
todo se vuelve fiesta
cuando ellas vuelan
junto a otros pájaros
junto a los pájaros
que aman la vida
y la construyen con el trabajo
arde la leña, harina y barro
lo cotidiano
Se vuelve mágico.
Las manos de mi madre
me representan un cielo abierto
y un recuerdo añorado
trapos calientes en los inviernos
Ellas se brindan cálidas
nobles, sinceras, limpias de todo
¿cómo serán las manos
del que las mueve gracias al odio?
.
Peteco Carabajal
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